Отстала птица, зовам вопреки,
и голос клина медленно растаял.
Канва сюжета лапотно проста, и -
узор не гладью - вкрест, да от руки...
Прожить одной всю зиму - не крюшон,
а самогон, такой, что глотка сохнет.
Кричать бы ей на птичьем громко: "Ох! Нет!", -
да только к зобу крик не подошёл...
Застынут крылья, вмёрзнет в тело боль,
загонит голод мысль живую в угол...
***
Реветь порою
громче,
чем белуга,
случалось многим,
чтобы
быть
собой...