Слышишь, Иосиф, венец изящных словес
твоих – обрамленье Domini Anno,
века не хватит считать дерева
рощи, нас разделившей. Все же не нахожу
податливей глины для необретенной формы –
Позволь повторить очертания: «надцатого мартобря
ниоткуда с любовью… белый хлопчатобумажный ангел…
неважно, что было вокруг и… я был только тем,
чего ты касалась…будучи сотворены
не как мы, по образу и подобью,
но бесплотными, ангелы обладают
только цветом и скоростью…
…………………………Так творятся миры…
в городке, занесенном снегом по ручку двери…
я любил тебя больше ангелов…это ты,
горяча, ошуюю, одесную раковину…расточая дары…
Спи. Во все двадцать пять свечей
добыча сонной белиберды,
сумевшая не растерять лучей,
преломившихся о твои черты,
ты тускло светишься изнутри,
покуда, губами, припав к плечу,
я, точно книгу читая при
тебе, сезам по складам шепчу…»
* «……» - Иосиф Бродский