Да, справедлив небесный суд,
Хоть нет печальнее картины:
Поэты долго не живут, –
И веские тому причины.
Неведомая нам пока
Непоправимая ошибка –
Смещенье хрупких ДНК,
Природы странная улыбка –
И вот он, будущий кумир
Из проклятого миром стана –
Тех, кто родился в этот мир
Иль слишком поздно, или рано.
Придётся страшно заплатить
За дар, которым в рифму сложит:
Не сможет он души закрыть,
На что закрыть глаза он может.
С пелёнок станет он стареть,
И тут уж делай что угодно,
Ведь будет он о том болеть,
О чём болеть совсем не модно.
И что другим игра, пустяк –
Когда слова от дел отдельно,
А преступленье к счастью шаг –
Всё для него почти смертельно.
Он умирать уже привык,
И в ночь, когда дойдёт до точки,
Больной души предсмертный крик
Рождает красочные строчки.
Они мертвы, и потому
Немного душу облегчают,
Они помогут встать ему.
Они ж его и убивают.
Он может красотой блистать,
Быть гордостью страны и века,
Но не изгладится печать
Того, что он душой – калека.
Та, кто ему милей всего,
Посмотрит взглядом восхищенья,
Но ведь совсем не на него,
А на души мертворожденья!
И будет одинок поэт,
Как ни бросался б в ноги слёзно,
Ведь он рождён на этот свет
Иль слишком рано, или поздно.
Его понять почти нельзя,
И не пытаются особо.
К нему придут ещё друзья.
Чтоб бросить горсть на крышку гроба.
Тогда лишь он лишится пут,
Каких врагу не пожелают…
"Поэты долго не живут.
Поэты долго умирают."
26.12.02
P.S. В 2019 году при поиске в Гугле было обнаружено, что последние две строки уже были написаны, а в 1998 и напечатаны Д.Н. Киршиным в стихотворении "Матери". Я не был знаком с его творчеством, и потому прошу не рассматривать их как плагиат. Взял их в кавычки как цитату...