Плохие вести...

Владимир Плющиков
Обычный день. От солнечного света
Искрится мрамор, холоден гранит.
Здесь тишина. И память, а не ветер
Листвой деревьев грустно шелестит,
Листая листья, может быть, читая
Минувшее, подсказывая нам,
Как зыбко всё...
И Хвойная шестая
Аллея режет мир напополам.
Родная, вот и я. Плохие вести.
И, кажется, закрыты все пути.
На памятник нет де… Скорее, чести.
А боль – не оправдание, прости.
Две розы и свеча, стакан кагора.
Не пряник нужен мне, скорее кнут.
Любимая, ты жди. Я очень скоро
Приду к тебе и души оживут.
Ах да, смотри! Такое очень редко
Встречается, как, впрочем, и добро.
Затёртую рублёвую монетку
Бросаю, но упорно на ребро
Встаёт она - знакомая примета.
Судьба давным-давно со мной на «ты».
Кому-то не хватает в жизни света,
Мне - близкой и понятной темноты.
Грядёт июль, беспечный и проклятый
Ворюга, уволокший восемь душ.
А вот и я - порядковый, девятый,
Последний и живой - pour la bonne bouche.*
Горчит кагор, дымится сигарета,
Всё больше черных дыр в календаре.
И жизнь, как та рублёвая монета,
Стоит который месяц на ребре.



*Pour la bonne bouche [пур ля бон буш],
фр., букв. "для хорошего рта". То же, что на закуску