Когда бунтует собственное Я
Частицею неудовлетворённой,
То поневоле в мир небытия
С нелепейшим названием «бессонность»
Уходишь…
И на треснувших губах
Обкатываешь месяцы и годы,
Оставленные сзади второпях
И прожитые будто мимоходом.
Бессонница!
А что тебе ворчать
И превращать подушку под висками
В бесчувственную плаху палача,
В сырой, холодный, угловатый камень?
Часы уже не провернутся вспять,
Напрасно ищут жилы на запястьях
Дыханье той, что может заполнять
Их, как и прежде, грохотом и страстью…
Но это отвлечённости мои,
Не основное, лишнее, пустое,
Коленце соловьиное «фьюи!»
В момент прощанья с жизнью холостою!
А главное…
Да что тут говорить –
Бунтует Я и не найти замены
Ему в июньских выкриках зари,
Опутавшей бессонницею вены!
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»