Набросок бледен.
За немыслимостью лет
остался грифель,
акварель сошла на нет...
Едва заметно
лёгкой шторы колыханье.
Стихает всё.
Густеет сумеречный цвет.
Ты распускаешь волосы -
так чёток силуэт,
что за толчками сердца
не поспеть дыханью...
И не было примет
понять, что с нами будет,
у перекрёстка судеб
летящими на свет.