В осень иней на траве
солнца луч
стирает.
Чисты росы поутру
в грань алмазную сверкают.
Соберу я рос поболе
в чистом поле,
на лугу.
У берёз, уже уснувших,
рос искристых наберу.
В них отмою грусть, печали,
по тебе тоску души,
чтобы искры в даль позвали
ты мне весточку пиши...
Мне пришли с осенним ветром
эхо тёплых, добрых слов.
Жду сквозь сотни километров,
по весне...
В прилёт готов?