Когда я вернусь
в насквозь прокуренный офис
на семнадцатом уровне
железобетонной громады
в центре огромного города,
меня спросят: -
Крым в феврале - какой он?
Я сначала не найду что сказать,
А потом отвечу:
- Красивый.
Такой красивый, - отвечу я,
Что стихи не нужны.
Что не хочется
поездов и билетов
ни на юг,
ни на север.
Полдороги
от Антарктиды к экватору.
И покажется -
в винах изысканной Франции
привкус неочищенного керосина,
из соляриев фитнесс-центров
потянет запахом плесени.
Светофоры-глазищи
секретарш из соседних отделов
тусклыми каплями
потухнут в пене и брызгах
на темных волнах,
и элегантность перчаток на их гибких руках
сухими сучьями осыплется
в мокрый песок темных пляжей
среди стаи диких морских лебедей,
до синевы,
антрацитного цвета.
Сослуживцы
пальцами в путеводители тычут,
разглядывая
черное Черное море,
песочные минареты Бахчисарая,
и освещенные солнцем пещеры
в красных горах Кара-Дага.
Удивляются:
- Вот это да!
это сколько же сотен и тысяч лет?
А я скажу: -
Какой же это секрет?
Таласса это,
Тав-ри-да.
< Таласса > по-гречески "море", ударение на первом слоге.