знаешь, я безумно устала
рассказывать сказки, писать письма,
читать чужие стихи, отвечать на звонки знакомых.
настолько все заебало,
что хочется на попутках уехать встречать christmas
в далекий декабрь, к финам, поближе к заливу. без воды я уж точно сдохну.
можно поехать в нью-йорк
и в ночь с двадцать четвертого -
в качестве обязательного мероприятия - охуевать от того, что пошел снег,
запасать его по карманам,
в прок,
на длинное жаркое лето,
на год вперед,.
знаешь, и писать тебе тоскливые стихи заебало:
в них точно такая же любовь-кровь-и прочая поебень,
но не к мальчикам, а к дорогам,
страсть по чужим городам,
навязчивая идея - исчезнуть.
ты же знаешь, со стихами про любовь я давно завязала,
и с этим пора завязывать.
и ты, дорогая, больше мне не пиши,
не рассылай записочки по заброшенным мною домам.
ты, наверное, растеряла пароли доступа к моему телу
и чему-то еще, что вечно казалось тебе тише-
писка-забитой-мыши - и от этого вовсе неслышным.
не рассчитывай больше на верность -
хранить ее мне стало лень.
такие вот, джи, последние вести с фронта.
последние вести.
кажется, мы наконец-то свободны.
[и это клево, джи[запятаяточка]]
as usual,
~mi~