Шум ветра, ближе, к потолку,
под купол неба ярко-синий,
где по кирпичикам мечту
я собираю, что есть силы,
где по крупицам как песок
сквозь пальцы
протекает счастье,
где под собой не чуя ног
бегу, стряхнувши все напасти,
где так свободно
высоко
в ультрамарин уходят птицы
и где так просто и легко
с душой своею примириться,
где средь неясных перезвонов
всех колокольчиков - богам,
и без оков, и вне законов,
я сново обрету свой храм...
и где в разлитых благовоньях
лениво развалился "бог"...
И понимаешь ты, спросонья,
что этот мир не так уж плох.