Поэт. Ты садишься, берешь тетрадь
И смотришь на мир необычным взглядом:
Тебе не надо сюжеты искать -
Весь мир сюжет, пред тобою, рядом.
Все рядом: мир веры, надежды, потерь,
Мир слез, мир солнца, дождя и ветра
И муза, прикрыв за собою дверь,
Тихонько сядет рядом с поэтом.
Она улыбнется грустно тебе,
Всегда поможет, всегда подскажет,
Покажет все недочеты в судьбе,
Любую прозу рифмами свяжет.
И строчки ложатся одна за другой:
Ее слова под ее диктовку.
И будет любовницей и женой,
Свободой будет и мышеловкой.
А может обидеться и уйти,
Но после одумается и вернется.
А может сказать: «Нам не по пути
И все же рядом с тобой остается».
И с крыльев звездную пыль стряхнув
Она поцелует в губы поэта,
Прочтет то что ты написал и вздохнув
Откроет снова дорогу к свету.
И вновь за строкою спешит строка,
И вновь на бумаге чувства в чернилах:
С непринужденностью мотылька
Она сама это сочинила.
Ей нужен лишь миг, лишь секунда, момент;
Ей хватит, она тебе продиктует,
Но ты - всего лишь ее инструмент,
Пойми ты истину эту простую.
Ты без нее и никто и никак,
Она твой стиль и твоя одежда,
Она твой взгляд, голос твой, твой флаг,
Твоя удача, твоя надежда…
И ты осознал это, понял все,
Но выходов не нашел кроме входа
И ты сказал ей прямо в лицо,
Что хочешь уже не ее, а свободы.
Она обиделась и ушла,
Она заплакала, не сдержалась.
Ты так хотел, и она поняла,
Взмахнув крылом потушила жалость
И замолчала. А ты был рад.
Ты сам решил всего добиваться,
Как раньше, тогда, много лет назад,
Без музы. Сам. Вперед. Не сдаваться.
Но рифмы рассыпались как труха,
В золу превратились твои сюжеты
И вера, надежда, любовь на века
Здесь не живут. Их здесь больше нету.
Ты злишься, страдаешь, бумагу рвешь,
Но ничего у тебя не выходит.
И вновь, отчаявшись, музу зовешь
И муза, прощая тебя, приходит
И начинает вновь диктовать,
Весь мир, всю жизнь загоняя в строчки.
Всю сущность в несколько слов прессовать
С заглавия до последней точки.
Ты смиришься, и она поймет,
И смысла злиться на музу нету…
Ведь муза только с поэтом живет,
И умирает вместе с поэтом.
24.05.2005