Сорок восемь листов,память в серую клетку
Я листаю тетрадь недоступных вершин.
Где в глухой пустоте и по лезвию ветра
Откровенья эпох бродят в душах руин.
Сорок восемь листов,вечность белого цвета
Я считаю шаги до последних высот.
Где в чужой темноте пишут письма поэты
Где последний огонь эти письма сожгет.
Сорок восемь листов,время вытерпеть сможет
И заставит молчать под ударом ремня.
Сто седых палачей пьют свободу из ножен
И ждут огня.