* * *
До чего же, в самом деле,
Надоели мне метели…
Весь январь кружит и студит,
И блажит: «Весны не будет!
Припасайте впрок одежды –
Отменяются надежды,
Хватит вам мечты безбрежить
Да на травке пятки нежить…»
Я на щепки расколю
Смоляную чурку
Да на совесть распалю
Старую печурку.
И воскреснет дух лесной
Из промозглой палки…
И запахнут вдруг весной
На окне фиалки.