* * *
Тихий лес белым сном окутан.
Скользкий город песком присыпан.
Раньше тёк мой пульс по минутам,
А теперь вдруг стал ненасытен.
Я умела любить по капле,
Чтобы всё, и чтобы без риска.
Слишком круто взлететь? Вряд ли.
Слишком страшно упасть низко.
Было просто. Тепло. Безмолвно.
Тихий лес, белый сон – где-то.
Скользкий город с душой ровной.
И песок между всем этим.
И неплохо, и даже – счастье.
В буднях – здравость. Во снах – сказка.
Ну и что, что в узде страсти,
Вместо них у меня краски.
То, что было, умела тратить.
Хоть наивным – была экспертом.
Кто же знал – не красок не хватит,
А длины с шириной мольберта.
Что не хватит размеров мира,
Отведённого для свободы
Что, попробовав встать в полсилы,
О высокие стукнусь своды.
Что замру неподвижно, тупо.
Словно кто-то предал больно.
Здесь остаться и ныть? Глупо.
Может путь поискать окольный?
Может, кинет мне кто доску
И собью я мольберт новый.
Напишу новый лес – рослый,
Новый город создам – голый.
Лет на десять, поди, хватит.
Только сердце твердит: мало.
Ждать, как снова тоска окатит
Не охота ни капли, право.
* * *
Потопчусь на снегу зябко,
Обниму продрогшие плечи,
Кину взгляд на город украдкой,
И на тихий лесной вечер.
Отведу глаза от картины
И, немножечко неохотно,
Отдеру от рамы холстину,
И в рулончик сверну плотно.
На груди, там, где пульс дикий,
Незаконченный мир спрячу.
Перепрыгну страстей стыки
И, наверное, не заплачу.
Побегу вперёд, без оглядки.
Время боль любую излечит.
Мне с незримым играть в прятки?
Вздор. На всё я сама отвечу.