Что воля, что неволя – все равно…
Размокнет мир оторванной страницей.
Заледенеют капли на ресницах.
Вот так дождем расписано окно.
Очередной ноябрь закончит холст,
И затанцует призрачное пламя
Над черными стволами – фитилями…
Смотрите, как вдали туман пополз-
Разведчиком от армии снегов,
Безмолвным и бессонным белым змеем…
И инеем тихонько плесневеет
С утра трава. Следы моих шагов
Теперь темней – и вслед за каждым - хруст,
Травинок ломких?..Выцветшей надежды?..
Как холодно...и ветер рвет одежду…
И только горизонт высок и пуст…