Из прошлой жизни, где была я розой
в хрустальной вазе на пустом столе,
колола ваши пальцы прозой
своих шипов. Как лист факсимиле
хранила оттиск солнечного света
на лепестках. И, как-то не всерьез,
по стертым знакам прожитого лета
я разыграла свой апофеоз.
Кружила головы пьянящим ароматом,
не замечая, как проходят дни,
как тяжело припоминать по датам
былые ливни - трафики любви.
Но лишь однажды я сложила крылья -
и на палас легко, как мотыльки
с кофейными прожилками субтильно
осыпались завядшие цветки.