Вот говорят – поэт… а что поэт?
Один черпает вдохновенье в лицах,
Другие - в водке, в пачке сигарет,
А кто-то, не дай бог, в игле со шприцем…
И музы разные у них у всех,
Стремленья, идеалы и запреты:
Одни из них идут на страшный грех,
Другие просто исчезают где-то.
И если ты за музой вдаль пойдешь:
С надеждой, но без страха и упрека,
То, думаю, ты этот стих прочтешь
И сам решишь, какой идти дорогой.
Все! Пропиты все темы для стихов.
Хватаешься, сорвавшись, за бутылку
И не порвать уже тех злых оков,
А результат - в душе и на затылке.
На третьей возвращаются стихи:
Тебе легко, в их рифмах ты летаешь.
На пятой - тихо плачешь от тоски,
А на седьмой их просто забываешь.
Но если ручку ты успел схватить,
Желательно от третьей и до пятой,
То лучше записать, чтоб не забыть
И чтобы текст восстановить когда-то.
Да, те творения не так плохи,
Но всех их можно описать так кротко:
Бездушные… Писали те стихи
Не сердце, не душа… Писала водка.
Все! Выкурены темы для стихов.
И с сизым дымом в небо улетели.
Тебе остался лишь набор из слов
И в голове подобие метели.
Но то, то что увидел ты тогда,
В момент, когда протяжно затянулся,
Ты позабыть не сможешь никогда
Как мир перед тобою развернулся.
Пусть ненадолго, пусть совсем чуть-чуть
И кашель режет горло ржавой бритвой,
Но рифмы ты нашел великий путь
И стих свой повторяешь как молитву.
Но это озарение пройдет
И скроются во тьме остатки света.
С тобою муза, что тебе поет?
Не муза… лишь окурок сигареты.
Все! Умерли все темы для стихов.
Убиты. Не осталось даже прозы.
Жизнь гаснет, словно кучка угольков,
Но ты успел и вновь находишь дозу.
Проблемы сдуло ветром как золу:
Их нет, их просто не воспринимаешь,
И лежа на заплеванном полу
Несмело мир огромный обнимаешь.
И рифма появляется сама
Блистая четкостью и совершенством,
Сияя и сводя тебя с ума,
Переполняя счастьем и блаженством.
Ты - воздух и огонь, песок и лед.
Ты - царь и бог, творец и разрушитель.
Тут муза, и она тебе поет.
Ты ей хозяин, здесь ее обитель.
Но ты неправ и радуешься зря -
Твой шар судьбы уж у последней лузы:
Когда отпустит этот кайф тебя
Получше присмотрись к любимой музе.
Она темна. Ее улыбки злы,
А пение ее - глас замогильный.
Она танцует на конце иглы
Раскрыв кривые, цвета ночи крылья.
Ты мертв, и больше нечего сказать:
Мертвы твои мечты, надежды, грезы,
Но вновь и вновь обязан умирать
В мучениях… до следующей дозы.
Все! Преданы все темы для стихов.
А ты так обожал писать о счастье!
Но эта невозможная любовь
Всю жизнь перевернула в одночасье.
Она была, была тебе верна.
Ты ей писал стихи, ее лелеял,
Но там где дверь была - теперь стена,
А ты любил ее… И верил. ВЕРИЛ!!!
И вот - теперь не нужен ей совсем.
Ты позабыт. Она ушла к другому.
Зачем она так сделала? Зачем
Спалила жизнь, загнала музу в кому?
Ты хочешь, ты стараешься понять,
Но не дано тебе найти ответа
И начинаешь медленно съезжать
На водку, героин и сигареты.
Да, быть поэтом крайне тяжело.
Да, нелегко идти такой дорогой:
Ветрам судьбе и жизни - всем назло,
Но раз уж ты решился, то попробуй!
Борись, мужайся, не сдавайся, спорь.
Иди! Будь вестником не тьмы, но света.
И пой, приятель. Умоляю: пой!!!
Будь сам собою парень! Будь поэтом!
04.01.2001