Деться некуда, писать, так писать,
Каждый день, так каждый день, по строке,
Но, похоже, попадаю впросак,
Где же тема голове и руке?
Я искал тебя среди сонных скал,
Возомнивший о себе полный бред,
Что вот-вот и потечет, как река,
Только строчка не торопится, нет.
Не дается укротить твою прыть
А слова гарцуют вскачь, хоть ты плач.
Сплав из рифм не собирается плыть…
За плечом, как сыч, взирает палач
У поэтов до чего ж малый век,
Глупо думалось, совсем не для них,
Но топор звенит, ты угомонись,
Чепуху молоть, смешной человек.
Перепутал перепутья дорог,
С перепугу перепрыгнуть рубеж,
Веских слов сказать, по сути, не смог,
Бестолково толковал, сам себе…