Семь раз меряю,но не режу
не оконный - души проём.
Кто провёл эти зыбкие межи
между правдою и враньём?
Кто указывает мне пальцем:
это правое, а то - нет?
Где верховного пастыря паства,
что подскажет в любой момент?
Справа смотрят - довольно бело,
слева - приговор: цвета саж.
А верховный с усмешкой неба
серым видит наш вернисаж
людской с молниями и громом
обязательств быть правым там,
где все - левые, и - до гроба,
судя по газетным статьям.
Я копаю лопатой страха
клад на кладбище тех имён,
что болели надежды крахом.
Счастье - редкость. Судьба - марафон.
01.10.86г