Берлин цветёт, забыв про гнилость:
Назад дороги боле нет.
Народ, поверивший в красивость
Бескровных «праведных» побед,
Домой спешит вдоль ряда флагов,
На коих угли во крови,
На лицах маски из отравы –
Налёт свинцовой «не войны».
Штыки направлены на Запад,
Люфтваффе небо рвёт огнём;
Как хищный зверь бежит на запах,
Крадясь сквозь ночь и прячась днём.
Но мало… мало… запах плоти
Манит сильнее на Восток,
А Пакт Стальной – на повороте
Сниженье темпа – и бросок.