Всё реже даём себе право на шанс. Лишь право направо и право налево...
Назойливые строки в голове - крутятся, пытаются рифмоваться. Отгоняю, как комаров...и с тем же эффектом, только больше зудят, потревоженные. Толстой говорил, что писать нужно только тогда, когда НЕ писать не можешь. Я и не собираюсь...Потому, что всё написано...лучше я не смогу.
Я не хочу посредственных стихов. Я промолчу, чтоб не сказать банальность...Не полюблю...вдруг - это не судьба. Вот только трудно лунными ночами... Но только наяву не угадать - не он ли шёл со мной дорожкой лунной...а спрашивать...чтоб получит ответ? Непонятыми быть всегда боимся. Боишься? Бойся... Тоже не поймёшь, кто, прилетал во сне...тебя коснуться, Взлетел, оставив невесомый след...лишь ощущение...Ты вздрогнул и проснулся... Спокойнее не думать и не помнить. Всё больше шансов не узнать друг друга... Столкнувшись - отшатнуться и бежать... Мы - взрослые...судьба, любовь...в чём пафос??? Несбывшегося власть... Страх перемен... Страх движет миром, вовсе не любовь. Предела нет желанию страдать. Всё меньше права мы даём на шанс...всё больше шансов,только мы не видим. Устала...проще было не писать...не жить... не ошибаться... не мечтать...Несбывшегося власть...всё меньше шансов... Мы себя...жалеем...