"Твои стихи очень красивые, Галка,но они не летят, не доносят..." Ты не хотел обидеть, ты просто хотел, чтобы они полетели...
Они не летят. Им некуда лететь. Нет ни земли, ни неба - только мой воспалённый мозг, в котором пульсируют строчки. Они пробуравливаются сквозь кожу, льдинками застывают на ворсинках шарфа и впечатываются моими шагами в утренний снег.
Они не летят. Они не могут лететь. Их предназначение - испепелять, сжигать изнутри, стирать границы и нарушать правила. Они рождаются в покрасневших от бессонной ночи глазах, проникают в кровь и, раздирая душу в клочья, вырываются в морозный воздух вместе с моим сбивчивым дыханием.
Они не летят - это я парю. Это я существую вне мира, вне времени и пространства.
Я не говорю о чувствах - я чувствую! Я живу тобой...
Прикоснуться, прижаться, вскрикнуть,
В твоих сильных руках исчезнуть.
Твоих губ почувствовать привкус.
Провалиться с тобою в бездну.
Прислониться щекою к телу.
Твой волнующий голос слушать.
Быть то робкой, то слишком смелой.
Миллионы правил нарушить.
Узнавать тебя каждой клеткой,
Ощущать тебя клеткой каждой.
И дыханьем то частым, то редким
Чтобы скулы свело от жажды.
Твою нежность впитывать кожей.
Задыхаться в плену твоей страсти.
Быть твоей. "Да" и "нет" перемножить.
А потом умереть от счастья.