Буквы, запятые, точки
Все испортить могут вмиг,
И всего четыре строчки
Могут завести в тупик.
Что написано случайно
Нужно прятать и сжигать,
Сделать это страшной тайной,
Или… вовсе не писать.
Но не думаешь об этом,
Если мысли об ином,
И тетрадку кинув где-то
Оставляешь на потом.
Забываешь, забываешь,
День, неделю, месяц, год,
Ничего не исправляешь,
Ну а время все идет.
И такой момент приходит:
Ты встречаешься с другой,
А она… она находит
Стих неизмененный твой,
Где для рифмы написал ты,
Что в кого-то там влюблен
И теперь, увы, узнал ты,
Как воспринят ею он.
Может это шутка… Шутка?
Только в этой шутке смысл
Временного промежутка,
Что зовут дорогой вниз.
И теперь ужасно сложно
Объяснить и доказать:
Ты не думал, что возможно
Так любить и так страдать.
Глупо, глупо погибаешь:
На ее лице слеза.
Понимаешь, что теряешь,
Понимаешь, что нельзя.
Все одной ошибкой губишь,
Губишь глупостью своей:
Ты писал, писал что любишь
С нею рядом, но не ей.
Ты – подонок, ты – ублюдок,
Ты – законченный дурак!
Как живется? Не до шуток?
Так зачем же делать так?
Все. И выхода не видно:
Жизнь свою ты погубил.
Было бы не так обидно,
Если бы ты ту любил.
Но себя-то не обманешь:
Ты писал лишь для стихов
И теперь ты точно знаешь,
Как в момент сломать любовь.
Ну а та, с кем ты душою,
Та, в которую влюблен,
Ставшая твоей мечтою
Исчезает, будто сон.
Ты рыдаешь. Слезы, слезы…
И надежда тонет в них.
Тонут счастье, радость, грезы:
Виноват во всем твой стих.
Буквы, запятые, точки
Догорают не спеша.
Что осталось? Эти строчки…
И разбитая душа.
18.05.2000