Не приносящие любовь,
С рожденья обделенные крылами,
Жизнь проживут и в безызвестность канут.
О, как немного слов,
Которые судьбу решают!
Но труден выбор: кто же знает,
Каких коснутся губ
Твои неразобравшиеся буквы.
Твоим чье утро завтра будет?
Мир справедливо груб
И справедливо выбор предлагает
Всегда. Но то, что каждый выбирает -
Всегда его лишь боль.
О, господи, нас надели шипами!
Да обретут сердечное страданье
Не приносящие любовь…