Знаете, чего не хватает поэтам?
Вроде живут под небом согретым,
Вроде касаются душ грешных взглядом,
Вроде спасают от травящих ядом...
Но жить ведь не могут если помята,
Сломана, сбита, или зажата
Чья-та любовь или чья-та душа,
Словно поэты судьбы вершат..
Жаль, только слово вряд ли поможет,
Ритм не исправит, погибшего в дрожи.
Рифма не станет спасением упавшим,
Смысл только станет опять пострадавшим...