А стихов я писать давно не умею. Только вот сегодня холодно и одиноко. Зима, наверно.
Куда уходит осень?
Куда уходит?
Уходит?
Уходит…
?????
………………..?
После безумного рождения первый духовный прорыв назовут родовой травмой.
Город. Безумие. Холод в пустыне.
Манит, зовет и не может не нравиться
Этот мираж безнадежно возлюбленный.
Кто-то же вправе сегодня прославиться?!
Солнце на той стороне, что не видели,
Тлеет тихонечко угликом слабеньким
Станет когда-нибудь лучиком маленьким,
Сможет убить… А потом все повторится.
Все равно ничего. Черного ворона крыло спасет да могила исправит.
Незачем быть таким эгоистом.
Даже здесь и сейчас я все тот же, что умер вчера.
20.01.04