Мне судьба — до последней черты, до креста
В. Высоцкий
Дни уходят за днём в череде веретён,
повторением старых, забытых имён,
лиц, размытых дождём, за маршрутным окном,
возвращением пёстрым, затерянных в нём.
Как намеренный взлом: октябрём, декабрём,
заводным, титулованным поводырём,
в череде веретён, в измеренье одном:
как за кем-то пришли, так за кем-то уйдём.
Утро, еле привстав, размыкает уста,
грубых ртов над землёй колесит нагота,
слов чужих духота, будних фраз нищета
и слетает с небес душ людских немота.
Суета, суета… Хрипота да не та!
И давно… Как давно! Позабыта мечта
и не крикнуть «ура!» — не взята высота,
и черта, да не та — и у той ни черта!
Вечер, точно обряд, индикатор глиссад,
лицемерие встреч, и интриг, и досад,
в пустоцвете бравад бурных чувств суррогат,
затвержённых на слух, как сдающих в прокат,
где вгоняют в формат новомодных тирад
от картье циферблат, от кензо аромат,
где ветшает в шкафу твой забытый талант,
Счастья нет, говоришь? Есть… Пути нет назад.
©Мила Ластеш
14 мая 2007г.