Тишина моя над столом, за замёрзшим окном,
убаюкан тобою, лениво сереющий дым невесом
над пронизанным городом чем-то из области сна.
Тишина моя в комнате, ты, на опоре локтя,
замечаешь, что небо, рентгеновским снимком блестя,
точно так же прозрачно, как всюду, на наброске окна.
Что ты можешь здесь, робкая? - милая, видимый свет,
отстраняясь, всегда искажается, сходит на нет
т присутствует после во всём, едва уловим.
Тишина моя, зрелая, ты не преминешь, под стать
небесам ноября, ненавязчиво так и упорно блистать
на мотив неизвестный, но в строгом согласии с ним.