Я отшельник. Абориген.
Я с окраин цивилизации.
И квартира моя без стен.
И сортир без канализации.
Я брожу босиком зимой
И не ем на обед пирожные.
Я могу уходить в запой
По дорогам, никем не хоженным.
Я пою по ночам луне
И рисую иконы углями.
Отдают палачам и мне
Безнадежно больных и узнанных.
Я обычно брожу один
По задворкам, толпой затоптанным,
И, срывая огни с витрин,
Собираю в карман и штопаю.
Но сегодня я шел в народ,
К вам, воспитанным и юродивым,
Чтоб сказать вам на ухо то,
Что забыто и скрыто в городе.
Не от доброй души к вам лез,
Я не свят и не все прощаю,
Но я трижды сходил с небес,
И четвертый – не обещаю…
Наклонись, городская грязь,
Трепещи, и, внимая истинам,
Не надейся в мой сад попасть:
Вход в него лишь слепым и изгнанным.
Ты не хочешь смотреть мне в рот,
Мои мощи считая немощью?
Я сегодня пришел в народ… Я уйду.
Но не будет следующих…
Схороните мой пепел и тень.
Надпишите, как полагается:
«Здесь отшельник, абориген,
Вечной бессонницей мается».
февраль, 2007