Субботнее утро. Экран угощает «Растишкой».
Машина стирает бесчестье вчерашних интриг.
На рынке бесценных бумаг выходное затишье.
Ты плачешь, насилуя лук, предвкушая шашлык.
Счастливый троллейбус дает экскаватору фору.
Проспекты свободны от пробок и ушлых ментов.
Ты едешь заправиться, и, подмигнув светофору,
врезаешься взглядом в бескрайнюю плоть облаков.
Ты едешь за гОрод. В багажнике спорят бутылки,
как овощи в супе: кто лучше из них и вкусней.
На воле бросаешь себя на собачью подстилку,
позволив собаке облаять сорок на сосне.
Шампур протыкает волокна коварно и сильно,
твой первый глоток — как укол в подсознанье. И вдруг
проносятся перья, куда-то бегут мокасины,
и где-то за соснами чудится Змей-Чингачгук.
Враги отдают свои скальпы, бегут, как мальчишки.
Твой скромный костер превратился в кровавый пожар.
И ты победитель. Ты требуешь лошадь и мчишься
сквозь сельву к прекрасной мулатке в Сьюдад-Боливар.
Ты видишь: не просто река, а сама Ориноко
раскинула полные вОды, напившись дождей...
...Ты гладишь собаку. С ней вовсе не так одиноко,
как в тесных объятьях родных и усталых людей.
Звезда загорается, смотрит всевидящим глазом.
Джоконда-луна улыбается в водную гладь.
Сегодня никто никому и ничем не обязан.
Ты съешь свой шашлык и, довольный, отправишься спать.