Как стрелки больших часов, со звоном тикают дни.
С песочным шорохом сны становятся явью. Ты
Приходишь ко мне из них, как будто границ нет,
Как будто времени бег взаправду может застыть.
Со звоном тикают дни, со скрипом катятся прочь.
И хочется взять тебя в руки, однако дождь,
Холод и просто дрожь мешают, ставят в тупик,
И в руки беру себя, и няньчу, покуда ночь
Не сменится новым днём, не скрасит бессонный бред
Бредом сонным. Пока объятья, которых нет,
Не выжжет новый рассвет, трезвящий пением птиц,
Пускающий стрелки вперёд, крадущий у ночи цвет.