Нет, я не стану ожидать
Лихих похвал благосплетенья,
Я буду медленно сгорать
В лучах табачного сомненья.
И пусть я - циник, фаталист
И кто угодно в мире этом,
Но - верю - чист последний лист,
Судьбою дареный Поэту.
Судите, бейтесь головой
О бездну чистого сознанья!
Пусть - дилетант. Но волчий вой
Прорвет завес непониманья.
Поверьте, душу не унять -
Не важно, в черном или белом
Я буду Музу отравлять
Своим извечным беспределом.
Пусть - меланхолик, пессимист,
Что делать - сердцу не прикажешь!
Я с детства понял, может быть,
Что крылья к небу не привяжешь
И будет Ночь. И будет Смерть.
Ах, нет, она была, пожалуй...
Но что с того? Ведь я - Певец,
Притом - стервец отнюдь не малый.
И, стоном глотку надорвав,
Быть может, чей-то слух задену,
А там - гори оно впотьмах
И, чтобы синим, непременно!
31.08.95