Кто-то вёдрами
Льёт воду нА Землю
с небес,
Отмывая грязный город.
Не понравился ль
Высшему разуму
мой бес ?
Он так радостен и молод !
Не понравилось,
Что снова выжил он
и рвёт,
Мечет, жизнью заражает ?
Он не мог больше
скучать о прошлом.
И вот
Он до приза дни считает...
Он забыл уже,
Как верить в истину -
Не мог
Лишь забыть того, что было.
Он прикрЫл воспо-
минанья листями,
У ног
Своих вырыв им могилу.
И он умер сам
От неумения
забыть
Те глаза дождливых красок.
Показалось ему
Преступлением
дожить
Без тех рук и без их ласок.
Этот бес был - мой
Он был моей душой.
Но мне
Предсказала жизнь иначе :
Он вернулся вдруг
Куском любви большой
Во сне.
И уже мечу и плачу !
А нельзя ли там
Перестать воду лить
с небес ?
Зависть, что ли, острей перца ?
Всё равно я буду,
Как никто, любить !
А бес
Вновь вкусИт тех глаз, рук, сердца !
19 ноября 1994