Залетает в окно новых песен мотив,
Но не слышим – так заняты тем,
Что друг другу мы пишем в альбом эксклюзив
И наив с преклоненьем колен.
Мы ложимся на белую простынь страниц
Силуэтами темными букв.
Ищем всполох зарниц в окруженьи ресниц
И сцепляем объятие рук.
И, наверно, смешна эта патока слов,
Эти танцы с тобой на краю,
Эти глупости без паспортов, адресов...
Но безумие не продают.
2007