****
Эта лёгкая грусть...
Ощущение терпкой утраты
молодого вина
в тонкостенном бокале твоём...
Так, глоток за глотком,
мы проводим
наш вечер вдвоём,
наблюдая, как ночь
одевает чернёные латы
и седлает коня...
И дождливый копыт перестук
по жестяным дорогам
уносит в бескрайние дали,
где застыл часовым
хмурый день на голодном посту,
где расстреляно утро,
которого
вместе мы ждали...
11 декабря. 1992.