Какой-то воздух тюремный, чёрствый
как будто только что пришел от чёрта,
насквозь пропитанный предельным чем-то,
щекочет лёгкие дымком от честера.
Неуловимый мой, за хвостик пойманный,
сидит кузнечиком в коробке спичечной,
сереет кроликом в подводной комнате
больничней лампочки психиатрической.
На клетке лестничной под орден дырочку
от делать нечего сверлит на скрипочке.
Тряхнёшь коробочкой, - внутри зачиркает
синичьим клювиком сырыми спичками.
А приоткроешь чуть - заулюлюкает!
То станет в крапинку а то - в полосочку -
побеспокоенной пчелой рабочей...
Предмайским ландышем, декабрьской клюковкой
запахнет воздух мой в пустой коробочке.