Я шел к тебе, но уходил все дальше,
В безумии своем молил о тихом громе.
«Я искренен!» кричал я с ноткой фальши,
И рвался на простор, валяясь в душном доме.
Бежал к тебе, степенно удаляясь.
Я прозу пел, стихи слагал в рассказы.
Был гордецом, смиренно унижаясь,
За бриллианты принимая стразы.
Душа кричала, рот же был закрытым.
Я прятал взгляд, когда смотрел в глаза.
И так боялся быть тобой забытым,
И не забыт… Слеза? Нет-нет, гроза. Гроза, гроза…