Я хотела бы стать гитарой;
золотым изгибом певучим,
что лежит на коленях ветра
и дрожит под его руками,
что на ласки чувственных пальцев
отвечает нежным и жгучим,
у звезды украденным сердцем,
превращающим в звуки пламя.
Я хотела бы жалить души
совершенством змеиных линий,
и поить их радужной кровью
золотые сады мелодий.
А потом подниматься в небо
тайным голосом снов и ливней,
растворяя все его краски
в каждой новой бездонной ноте.
Иногда я чувствую струны,
что живут у меня под кожей
горьким эхом забытых песен,
приходящих из ниоткуда.
Каждый раз, когда засыпаю,
понимаю одно и то же -
я когда-то была гитарой,
и, наверно, больше не буду.