Она не пишет стихов длинной-длинной строчкой
Ещё не знает, что рвётся именно там, где тонко,
И выглядит неприкаянной одиночкой -
Тревожной, нервной, чуткой, как сон зайчонка.
Её улыбке завидует Шерон Стоун,
А не завидует, так просто грустит в сторонке.
И кажется, я пожизненно арестован...
И кажется, моё имя на похоронке...
Июль мой жаркий, встретясь с её апрелем
Насупил брови, туч понагнал с востока
И молнии, не разбирая целей
С небес ударили весело и жестоко
А после гроз всегда остаются лужи
И небо в них дробится под сапогами.
У нас такая с ней намечалась дружба,
А я своей любовью всё испоганил...