Я рисовал тебя далекой и чужой
Макая кисть в печаль и память
Отдавшись образу душой
И ничего мне больше не исправить
Я знал: я не художник - я маляр
Изящность линий не мое призванье
Я красил холст и умолял -
Не оцени. Не оцени мое старанье
Весь смысл картин – направить взгляд
На нечто видимое, но, увы, не глазу
Я грунтовал сто тысяч раз подряд
Всё так и не начав, портрет ни разу
Но был финал, и высохла палитра
Остался холст, где ты всегда моложе
Я встал и вышел, не дождавшись титров
Аплодисментов, правда, не дождавшись тоже.