Он говорил о лете и о том,
Что быть поэтом женщине – нелепость…
(А. А. Ахматова)
Нелепость? Боже мой, какая чушь!
Что, самолюбие задето?
Нет, наша песенка не спета!
И беру я в руки тушь,
И рисую черной краской
Черный дом и черную любовь.
Ты не добьешься своей лаской,
Чтоб я к тебе вернулась вновь.