Быть может, милый...
глупость совершая,
письмо пишу с открытою душой.
Она, голубушка, изнемогая,
зовёт и манит, манит за собой…
Изменчива,
и не узнать порою –
переполняет чувством иль болит,
легко ласкает нежною тоскою,
непрошеною льдинкой холодит…
Смятенье душу нервно будоражит –
на волю рвётся, мечется она…
Не так ли птицу пуля-дура ранит
на лёгком взмахе вольного крыла?
18.07.05г.