Эту штуку, что люди назвали судьбой,
неспособны, увы, поменять мы с тобой,
как послушную белую глину.
Лишь попытки осмыслить, при взгляде назад,
да и то не дано. Буду искренне рад,
коль получится наполовину.
Путы памяти бряцают, как кандалы
и меняются с возрастом риски шкалы,
по которой мы меряем счастье.
Но латая упрямые шишки на лбу,
мы упорно считаем, что лепим судьбу,
не совсем, так хотя бы отчасти.
Может так, может, нет, но иначе – беда,
если ж, всё что случилось, не стоит труда,
то чего ж оно собственно стоит?
Тот, кто мир сотворил, если есть Он всерьез,
даже если услышит наш тихий вопрос,
то ответом едва ль удостоит.