Так много сейчас развелось разномастных поэтов –
как будто теперь их в духовке - «на вынос» - пекут –
и сладких,
и хрупких, и рыхлых, и брэндово-ярких с блестинкой
с добавленьем корицы по часу в пекарнях пекут.
И они, вот такие все пышные, словно французские булки,
и румяные, как этот июльский закат
или этот февральский Амур,
все на противне ждут, бредят звездностью звездного часа,
чтоб – в пакет угодить и дороже продаться в аду.