Хранит пожизненно язык
моя поэзия-сопутница.
На том стоит и не отступится -
без языка зайдёт в тупик.
Живёт со мною в унисон
на острове моя соратница -
поэзия - наивный Пятница
иль просвещённый Робинзон.
Порою тесен малый мир
моей поэзии - затворнице,
но за его пределом помнится
другая высь, другая ширь.
Пережитое - лишь сырьё
моей поэзии-искусницы.
И в переплавку ею пустится,
что отстоялось, как своё.
Пусть не богат её наряд,
моей поэзии-работницы,
она нимало не заботится,
чтоб модной быть на чей-то взгляд.
Но ей мечтается-мерещится,
чтоб каждый, кто ей вчуже мил,
однажды жажду утолил
в ней, безымянной малой речице.
Как именитая река,
пускай на карте не отмечена,
моя поэзия-ответчица
пьёт из того же родника.