В собачьем отечестве нету пророка,
чуть лаять начнешь - не получишь еды.
Живешь у порога и так одиноко-
ни лапу подать, ни напиться воды...
Бросает хозяин то кость, то игрушку,
а сам три котлеты съедает в обед!
Ах, если б не жалость к хозяйке-старушке,
давно бы сбежал...Бультерьер, мой сосед.
уехал на дачу. Прекрасная будка,
гуляет по травам зеленым на воле.
А тут , хоть скули, несваренье желудка
и мысли о Полли( хорошенькой колли).
Собачьей мечте не положено крыльев,
мы, чай, не сороки , пустое болтать...
Вот Белка со Стрелкой в небесной флотильи
служили с почетом...А мне пропадать...
Будить на рассвете хозяина тихо,
не злить, не юлить, не рычать, не кусать.
Где гордость собачья. где сила? Эх. лихо!
Повыть на Луну иль навек замолчать?