Я рисую на бумаге острова из слов
И по ним к тебе шагаю словно Гулливер.
Не причуда это вовсе, и не ремесло.
Достучаться б до тебя мне, да закрыта дверь.
Мальчиком смешным и глупым пред тобой стою.
А кругом толпа людская,жаль не видно лиц.
Ты не хочешь даже слышать музыку мою
Из ручьев в траве журчащих и поющих птиц.
Двести лет пройдет, быть может, и поймешь тогда,
Что на солнце не линяет поднебесья синь,
Из реки течет не вытекает вся вода,
И горчит чужой любовью на губах полынь.