Он шел магистралью, пронзившей сердца,
И умер, едва не дойдя до конца!
Лежит за оградой в могиле сырой
Внезапно погибший поэт молодой.
Но кем бы он мог быть на этой земле,
Когда б в своем теле остался живой?
«И как он погиб? И где?» – спросите вы.
В домах Ленинграда, на землях Москвы?
Оставив записку свою на столе,
Ушел, не прощаясь, во мглу синевы.
Покинул планету, ушел на тот свет
Поэт, положивший записку в конверт,
Что был нарисован движеньем пера
На сложенном втрое бумажном листе!
Ушел, не надеясь на лучшую жизнь,
На крик, пролетавший навстречу: «Держись!»
Вот так пошутила «слепая игра»,
Что правила в ней оказались не те!
А мог бы он жить! Чтоб встречать новый день
Словами написанных за ночь стихов,
Чтоб виделись в мире ему свет и тень,
Чтоб он осознал след прошедших грехов!
Он все осознал! Он хватался за нить!
Но самоубийство нельзя искупить!
Он выбрал свой путь, выйдя в вечную тень,
Оставив Земле километры стихов!
Он шел магистралью, пронзившей сердца…
Но в песнях он может дойти до конца!