Мне было десять в этот долгий год.
К нам весть дошла о том, что пала Троя.
Грустить уставший, ликовал народ.
Я ждал домой отца – царя, героя.
Клепсидры полнились и месяцы текли,
Сменила осень летнюю истому.
А на Итаке жертвы жгли и жгли,
Но корабли не возвращались к дому.
Лаэрт и Ментор. Плачущая мать.
Отцовские доспехи и рабыни.
А я не знаю, чем себя занять,
И вязнет время, как сандали в глине…
А море вечером, как в тигле серебро.
Я все глаза о горизонт изрезал.
Но парус – лебединое перо –
Ни разу не мелькнул за волнорезом.
Война закончилась. Он на пути домой.
С утра, надев нарядные одежды,
Я каждый день носился сам не свой,
Но он опять обманывал надежду.
Отец увидит: я умен и смел,
Достойный сын великого героя.
Я ждал. Я так узнать его хотел,
Рожденный в год, когда он плыл под Трою.