. . . . . . . . . . . . . . . . . . . Я сегодня сепелявлю, прости.
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . Так всегда, когда ясык прoкусю.
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . Осень странный полусяется стих
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . Говорят, сто насывается СЮР.
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . (Алеж Катои, "СЮР")
Пустобрехом ты меня не зови, хоть и водится за мною грешок.
Только станешь говорить о любви, я сейчас же: “На, послушай стишок!”
Ты б желала, чтоб я вовсе молчал, или делал что-то грешное – в такт...
Но недаром я поэт... Получай! – Разговоры об оргазме – в стихах!
Ты не дуйся на меня, улыбнись! Если скажешь замолчать – замолчу.
Ведь не хочецца совместную жисть называть по-иносранному: "СЮР".
Муза-дрянь в который раз не пришла... Вот и капаю тебе на мозги:
Кто вселяется в дома из стекла, тот каменьями бросать – не моги!
Удручённо мне в ответ говоришь: “Ты бы, что ли, показался врачу...
Разве можно так: сложил пару рифм, а выходит безобразнейший сюр?!”
Кто-то пишет про беременных пчёл... Злой Уитмен врёт о листьях травы.
Я Уолту говорю: “Низачот! Каждый встречный так сумеет, как вы!”
А Есенину скажу и не так: "незакатные глаза" зажигать
"В две луны" сумеет каждый дурак. А "над бездной" – то, вообще, суррогат.
Символистов не могу выносить. Что мне Малларме, Верлен и Рембо!
Нам понятней в десять раз Яни Сит. Ведь редактор – он, практически, бог!
Саша Блок с глазами кролика – пьёт. Одевается, причём, от кутюр.
Только все "аптеки-ночи" – враньё. А Христосы в "белых венчиках" – сюр.
У Цветаевой Марины спрошу: что за "зеркало", и что в нём за "муть"?!
Не курили б вы, мадам, анашу. Сюр такой, что ни (пардон!), ни вздохнуть.
Если можешь, то предметно пиши. – Про Таганку, арестантов и МУР.
И не надо нам худые стиши выдавать за "изюмительный сюр"!
Что-й-то я разволновался опять. Так увлёкся, сьто язык пликусил.
Нам бы – сюловских паетов плогнать! Как бы слазу нась зулнал стал класив!
Я от сюла отбиваться устал: плитомил психоделицеский суп!
Голова моя сьныляет в кустах, наблюдая за велблюдами... – С[с]уть,
Как обыцьно, утекает – в песок, и ни капли не понятно – зацем
Я пису какой-то стланный стисок – с изобилием не-сюловских тем?..
Мне ледактол лозит ноги на стол. А у доцели – ласслабленный стул.
Но зато в моих стихах – холосо удаётся – отстоять за велсту
От любых метафол. Дазе весной ухитляюсь оставацца сухим.
Эй паеты, – все в колонну – за мной! Цем "заСЮЛить", – луцьсе быть – никаким!
Сьто ты милая? – Пола узе спать. Отляхни с усей полоски лапси.
И скази мне: “Ну, пает, твою мать, – лаз плисьпицило писать – так писи!”
Говолю тебе дусевно, всельёз: ты не смейся, сьто язык пликусил.
А хелню и психоделику – блось! И цитай – одних сульёзных музьцин!
Ты, цитатель, погоди мне клицять, сьто абстлактные цитаесь стихи.
Я зь не плосто плосвесьсённый кацап, не какой-нибудь пает от сохи!
Мозет, плоза мне месает в стихах, – но поэзия не фсем по плецю.
Всё лавно, издам листовку-плакат: «Луцьсе пафос, цем волнуюсьций сюл!!»
Знацит, слусайся меня, повтоляй: “Психоделика – полоцьная муть.”
Мозет, дазе – установка Клемля. Пусть посмеет отлицать кто-нибудь!
Я "SURround sound" с "Dolby" вклюцил, – оцень мосцьный полуцяется звук!
И диктую пло суловых музьцин, кто на тотусе остался без двух...
Сьто поделать! C'est la vie такова. Dolce vita – есть СЮЛовая зизнь.
Знацит, стОит закатать лукава – и в атаку на СЮЛков: “Ну, делзись!”
Но одна беда: язык пликусил... В поликлинику плипёлся – и фот:
Легистлатолсу сплосил: “Где влаци?” А она мне говолит: “Идиот!”
Ну, блондинка, – оттого не поймёт, сьто не "волосы" имею ф виду...
Говолю сулово: “Не идиот, а болец за языка цистоту!”
Тут она как заклицит: “Вам, лодной, нузен слоцьно – логопед и хилулг!”
Только мне вдлуг захотелось домой... Ну, такой ненатулальный испуг...
Я с хилулгами СЮЛплизов – боюсь... Муся тозе говолит: “Логопед!”
(С Мессалинами свясьценный союз ознацяет, сьто для муз – места нет.)
Вот, никак не солентилуюсь я. Помогите, сьто ль, советом, плосю:
Мозет, мне не к логопеду, длузья, если мне везде мелесьсится СЮЛ??
_